Литературный портал Литкульт

- Поэт? 
- Нет, я прозаик, не поэт.
- Да, ладно, реально зайцев, ох ты ж?
- Да, вы, что, я писатель, рассказы писал при жизни.
- Значит, графоман? Очень хорошо. Для вас тоже найдём котёл и пахучие дровишки. Эй , Буфидор, веди писателя к котлу номер 18. 
- Котёл? Зачем он нам, он нам не нужен!
- Вот сейчас и не понял! Тут ад гражданин, а не курорт. Вы в себя поверили? Нечего было всякий бред писать про совесть, смысл жизни и прочий бред! Сам не верил в это вот всё и писал, мало того, писал не в стол, делился с людьми враньём. Хотя, да, не за деньги, не за корысть, но ради славы, пусть и местного значения. В общем, круто ты попал на котёл, ты звезда... Прости, не обращай внимания. Совести никакой! Довёл демона до чего. Не зли меня душонка, ох, не зли. 

- Я не хочу мучений, ну, пожалуйста.
- Кто же хочет. Меня вон тоже крыльев лишили, да сюда забросили, не за того парня вписался, давно это было. Так что, не обессудь графоман, но велком офф дарк. 
- Между прочим, я атеист.
- Да ладно, мне уж не ври. 
- А, что есть шансы на спасение, или чистилище?
- Ха, три раза ха. Только ад и никаких райских рощ и музыки небес. У нас музыки нет от слова совсем.
- Что же делать? Впереди тысячи лет мучений, неужели я такой лютый графоман...
- Фартовый ты. Реально, фартовый. Одну паршивую сказку написал зараза. Как только проглядели. Бегомот скотина, это залёт! Будем исправлять косяк. Да и по фиг, графоманов ещё много.

- Рашид Султанович, Рашид Султанович! Лапшин очнулся. Вышел из комы. Два года овощ овощем и тут, сюрприз!

- Иволга не пищи. И так голова болит. Лапшин значит, ну и хорошо, очень хорошо.   Да, чудеса случаются, это повод, это повод вечером немного выпить.