Литературный портал Литкульт

Он продирался сквозь лес, как через чужой, неудобный костюм. Каждый шаг - попытка найти идеальный ракурс, ту самую точку, где холст задышит, где краски сольются со светом и станут осязаемыми. Он - художник. Пейзажист. Проводник красоты природы.
Нашел. Поляна. Солнце пробивается сквозь кроны, выписывая золотые шрамы на изумрудной траве. Идеально. Вот оно, то самое, что заставит критиков задохнуться от восторга, а коллекционеров - выложить кругленькую сумму за кусок этой иллюзии. 
Он уже чувствовал запах скипидара, предвкушал мазки, но...
Из зарослей вылетает мужик. Точнее то, что от него ещё осталось. Лицо -  плохо заштопанная рана, половина стёрта, обнажая зубы, кости, что-то пульсирующее, живое и красное. За ним - медведь. Воплощение первобытного ужаса, слюна капает с клыков, глаза налиты кровью, в них сверкает возбуждение.
Крик. Нечеловеческий, рвущий тишину, смешивается с рыком. И вот они, два тела, сливаются в одно кровавое месиво. 
Медведь, как мясник, разрывает мужика на увесистые, сочные куски. На такие куски, которые с руками оторвут на рынке.
Художник замер. Его мольберт, его кисти, его тщательно выстроенная композиция - всё это приобретало оттенок нелепости в сравнении с этой дикой, первобытной сценой, с этим натурализмом. Медведь с аппетитом вгрызался в плоть.
Он достает телефон и нажимает на кнопку записи. Вот он, этот момент. Не приукрашенный, не отфильтрованный, не облагороженный. Сырой, животный, настоящий. 
Здесь нет места сантиментам. Только шок, только правда, только первобытный крик жизни, который мы так старательно заглушаем в себе. 
- Шедеврально! - С восторгом шепчет он.