Литературный портал Литкульт

Его звали Брат Сомчай. Теперь он просто Сомчай. Тот самый парень в оранжевой тряпке, который каждое утро подметал листья перед храмом, а к обеду уже подметал полки в супермаркете.

Каждый день. Как часы. Утренняя медитация, песнопения, сбор подаяний. А потом, когда солнце начинало плавить асфальт, а туристы - мозги, Сомчай делал ноги. Он, босыми пятками, шлёпал по раскаленному бетону. Его оранжевая роба развевалась на ветру. Он нёсся в маленький, кондиционированный рай с неоновой вывеской.

Продавщица, маленькая тайка с глазами, видевшими всё, уже не удивлялась. Она просто кивала. Монах. Шесть банок холодного пива. Экопакет. Сдача. Ритуал. Священнодействие поважнее всех этих ваших мантр.

Он прятал свое сокровище под кроватью. В пустых кокосах. За статуей Будды, который понимающе улыбался. Будда вообще много чего понимал. Особенно про страдания. А что такое жажда, как не первая ступень к страданию? Сомчай просто устранял причину. Профилактика кармы.

Они думали, он медитирует часами в своей келье. Он и медитировал. Наблюдал за пузырьками, поднимающимися со дна банки. Каждый пузырек - это мысль. Желание. Страх. Вот он лопнул. И ещё один. И ещё. Пустота. Идеальная, звенящая пустота в голове и в алюминиевой банке. Это вам не ваши дыхательные практики. Это - прямой путь. Шорткат в нирвану через отдел алкогольной продукции.

Они нашли его склад. Целую гору пустых банок, сложенную в идеальную ступу. Памятник его пути к истине. Настоятель смотрел на это алюминиевое великолепие, и его лицо было похоже на скомканный молитвенный флажок.

- Ты нарушил все обеты, сын мой.

Сомчай лишь пожимал плечами.

- Я просто нашел свой срединный путь. Между аскезой и гедонизмом. Он оказался жидким и с пенной шапкой.

Его выгнали. Сняли с него оранжевую робу, оставив в одних шортах. Выдали его паспорт и пинок под зад. Колесо Сансары сделало оборот и выплюнуло его обратно на тротуар.

И впервые, за долгие годы изнурительных работ и медитациий, он почувствовал себя свободным. Не просветлённым. Не святым. А просто свободным.

Теперь он сидит в баре через дорогу от своего бывшего монастыря. Туристы кидают ему мелочь, думая, что он очередной попрошайка. А он просто сидит. Пьёт холодное пиво из запотевшего стакана. Смотрит, как его бывшие братья метут листья.

Он познал главную истину. Нирвана - это не конечная точка. Это тот самый момент, когда ты открываешь первую холодную банку после долгого, жаркого, бессмысленного дня.

А больше ничего и не нужно.