Литературный портал Литкульт

Предисловие:
Нашел какие-то заготовки недавнего прошлого. Хотел выпилить Буратино. Не допилил, голимо отложил.
 
 
      Я зашел не в тот район. Я зашел не в ту жизнь. «Кто ты?» прокричал мне с облака Бог.  Я хотел пробраться на финал Лиги Чемпионов – мне специально отделили голову от тела. Меня запаковали. Меня тайно привезли на Уэмбли*. Что пошло не так?  Откисаю я, когда голову уже пришили назад. Сергей Иванович Волкобаза – командир печатного двора – приносит мне чай из перемолотой в кофемолке пластинки Аллы Пугачевой. Быть шпионом реальности – почетно и трудно. Победить Галкина? Скоро вы обо мне услышите.
     Дожди шли по секрету. Самое страшное, это услышать, как все по совокупности мозги поэтесс-птиц скрежещут.
     Она ела известку. Иногда на нее находит, ей нужно много внимания, муж – резиновый удав, он никогда не поможет, он подтягивает свою волну, а она бежит к стенке. Но сейчас нет таких стенок. Один пластик. Ах, вот она.
     Стена!
     Она прицеливается, и – кусь!
      Сергей Иванович Волкобаза на откисании. Сам я живу в обратную сторону, мне говорили, что я обгоняю по развитию Бенджамина Баттона, но что-то остановилось.
По улице текстов шли боевые блинщицы. Я прежде шатался с ножом в пределах лишь зеркала разума. Я вышел наружу. За ногу Шамбала! Жизнь прожита зря. Все эти блины – лишь начало распада толпы на куски.
     А она уже хапанула известки, ей нормально, смеется, будто бы сама с себя.
     Сергей Иванович Волкобаза открылся. Волки встали на лыжи. Белая, белая, блондинка о сорока, на деле – прозрачная жидкость Руси.
     Пейте водку горячей.
 
* финал этот был в 2024 году