Литературный портал Литкульт

Ну вот, так бы сразу

Могу же я покапризничать? Не железная, поди...

Ответ:

"Ошейник строгий нацепил Амур
И выведет на поводке коротком".

Но ты продолжай бессмысленный спор)

Ещё сутки возьмёшь на ответ? Может, неделю?

Месяцок? Год? Десятилетие? - Ответ: и жизни не хватит.

Ведь я всегда буду прав в этом вопросе, всегда, потому что к твоему:

"Жаль, эту лав-стори не завершат
сохнущие над газом пелёнки".

Я всегда добавляю своё:

"так пусть эту лав-стори всё-таки завершат
наши дети и внуки… и сохнущие над газом пелёнки".

И моя правда - сильнее любых правд. Любых. 

А вот теперь ответ.

   ***

Птица Феникс, трофейное пёрышко, пепел
В облетающей роще волос.
/Зорко высмотрел и хладнокровно наметил
И догнал, и пустил под откос.

Вот раскинула руки, лежит, чуть живая,
А под нею примята полынь.
Как в отельном вазоне увядшая вайя
Тянет пальцы: полей или вынь.

Пусть иссохла, но вспрыснута мёртвой водою,
Там, глядишь, и живую найдёт.
Вот очнулась, вздохнула, привстала на локоть,
Приготовив лопатки на взлёт. 

Поднялась надо рвом и примятой полынью, 
К полотенцу сырых облаков./
Снова высмотрел, бедную, снова нахлынул,
Беспощаден, бесов, бестолков.

"Я старый солдат, я не знаю слов любви". - Марина, уж кто-кто... А ты знаешь и можешь подобрать слова ко всем явлениям в нашей жизни, я думаю)))) Много красивых мудрых слов, за что и ценим! ;) 

"Я старый солдат, я не знаю слов любви".

Любовь - это форма жизни. Полюбить - значит ожить, а до этого.... просто существовал. 

И это тоже пока не ответ.)

***
Сижу и, как дура, ревную
Ко школьной любови его.
Такую её неземную,
С кем не было же ничего!

Ни пары затяжек в истоме,
Ни ран, будто в ход кистени.
Но "не было" стало весомей
Всех пятен его простыни.

Льняные кандальные косы
Сковали его навсегда.
И скольких он только ни бросил,
В свои затянув невода!

В прореху его аламана
Как волосы в зиппер штанов,
Меня затянуло. С экрана -
Другое совсем про любовь.

Ей - лучшее. Трепет ресничий.
Мне - страшное: шрамы разлук
На коже (как знаки отличий)
Моих нецелованных... рук.

Это ещё не ответ. Ответ обдумываю.

Я тот Пьеро, что обмакнул перо
В чернильницу громораскатной тучи,
Не замочивши долгих рукавов,
Что странно: я по жизни невезучий.

С утра кропать унылые стишки
И досаждать какой-нибудь мальвине.
По-клоунски страдать. Не по-мужски:
Катя шары и подбивая клинья.

Я бесполезен в текстах о любви
(Меня в стихи - из жалости, для фона),
Куда меня заданья привели
Очередного стихомарафона.

Оспорьте. - ну ни на минуту одну!!!

Полковник тут включился:

"Умираешь - и горько.

И возрождаешься - сладко.

И так - много-много раз.

Так что любовь - не форма умирания.

Любовь - форма перерождения".

Оспорь. Твой ход.

Отличная миниатюра, Мара, утащу.

Софичненько.) Но те, кто пригубил её, тоже умрут. Все умрут: и те, кто пригубил утром кофе, съел бутерброд, и те, кто пригубил любовь. Мне приятнее думать, что любовь — это жизнь, а не наоборот. :) С жизнью и закончится. Хотя вот это звучит притягательно и красиво: 

Тогда у любви появляется шанс пережить вечность. Про такое говорят: бессмертная любовь.

Все кто родился, однажды умрёт. В нашей игре такие правила. Так что, любим или нет, а помрём. Так не лучше ли любить? 

это паучизьмь