Что-то не так. Каждый раз абсолютно беспомощно просыпаешься утром, неуклюже вываливаешься из собственного же сна, словно маленькая горошина, брошенная на дно огромной воронки.
И хотя ты твердо знаешь, падение неизбежно, витки спирали неуклонно сожмутся, ускорение катастрофически втягивает тебя в центр сна, где ждет... обрыв.
Но нет, сон ещё растворен в каждой клетке твоего обездвиженного тела: незавершенным сюжетом, живым запахом того места, где ты только что был, оборвавшимся на полуслове диалогом, знакомым, даже родным во сне силуэтом, упругим ощущением абсолютной реальности на кончиках горящих пальцев.
Только ты почему-то здесь, в своей мятой постели, глаза полуоткрыты, а смена реальности практически завершена, загружена, установлена.
"Ах, это был только сон..."
Мельком брошен взгляд на часы, фокус сознания постепенно обретает чёткость, дневную устойчивость, на которой паутина мыслей уже плетет свой ненавязчивый узор: душ, зарядка, завтрак, работа, квитанции, обязательства, долги, рутина и пожелтевшие со временем радужные мечты.
Да нет, вроде бы все хорошо, вон за окном прорисовается очередное бодрящееся утро: шум проезжающих машин на фоне работающего трактора, подъехавший к подъезду мусоросборник, веселый птичий треп. Даже любимица берёза топчется на привычном месте.
Цикл дня обновлён, шестеренки вовсю и с шумом крутятся, а ты конвейерной лентой влетаешь в неумолимый день, рок событий, обстоятельств, где все это вкупе, в отличие от нейтрального пробуждения, слишком уж напоминает сон.
Эх, новый день! Так почему же он, этот новый, так обреченно похож на те, бесконечно прежние, что ты невольно ловишь себя на мысли "что-то здесь точно не так".
Вечер. Можно, нет даже нужно стряхнуть, смыть с себя остатки дневной суеты, забот, диалогов, обрывков фраз, просмотренных сообщений, новостной ленты, абсурда и тупости соцсетей, собственной растерянности от падения в зияющую пропасть очередного "лучшего" дня.
Да что, блин, с этим не так-то?!
И ты позволяешь себе маленькую слабость: чтишь память усопшего освященной крепостью напитка. Эй, что там у нас сегодня, гарсон? Джин... Кто вообще придумывает эти названия.
Полночь. Да, почти уже полночь, экран телефона, словно мираж ушедшего, сгинувшего в небытии дня, медленно гаснет. И только суетные мысли одиночными всполохами вытягивают из тебя, уставшего, остатки дневных сил: в незавершенные, так никогда и не прекращающиеся дела.
Нет, никакого провала ты не почувствуешь. Никто и ничто тебя специально не предупредит: "алё, ты сейчас уже настоящий и можешь летать".
Сколько захочешь, когда и сколько будет необходимо или вообще вздумается.
А что, если и здесь, в этой неизбежной реальности всех возможностей, будет что-то не так?..
Да ты просто взмоешь в небо! Туда, где тебя уже некому и нечему будет доставать.
Странно... а ведь здесь всё так.
